Desatrelado
 julho 22, 2012

Genuflexo!
 Circunflexo invertido
 – Espetado
 como se no chão fosse.
 Parecia ser corcunda.

De cabeça inclinado
 perdão pedia
 ao carrasco social…

– Era algo desumano
 diante de um desfigurado
 ser mediocre desatrelado.

Quem dos dois teria errado?
 O genuflexo, encabulado?!
 Rebaixado ao mais ingrato
 dos degraus do insensato!
 O carrasco, esse despencado
 da espécie “Homo sapiens”
 ao mais baixo verme estado?

Ambos são “produto”
 deste nosso mundo empacotado!
 Somos do século XXI
 – O século enlatado!
 Existimos controlados
 pelo remoto desejo
 de alguma mente de
 de coração blindado!..

Sentimos, vivenciando, tudo
 desconectados da humanidade e
 plugados “on line” ao “game”
 de uma “multiplayer”,
 aos olhos dos mortais,
 supinamente sofisticado!..

Depois, alguém me sussurrou,
 dizendo — ssão coisas de
 usurpador do alheio. Por isso
 o chmamam de transviado…
 Perdido em si mesmo
 Pelos seus pais abandonado
 Não teve formação nem teve
 seu berço — que nem berço era,
 acalentado… Sempre foi acorrentado!
 Mergulhado na desgraça da miséria
 Só viu em sonhos o belo mundo
 pelos vizinhos proclamado.

Daí, a sua formação geral:
 Um desumano desfigurado.
 Só sabe fazer “genuflexar”
 a rodos os que se postam
 a seu lado.

Não sabe o que ser um irmão.
 É um eterno desatrelado!

Ele é um artesão
julho 19, 2012

Leva vida na maciota!?
 – Ele é um artesão…
 Na mão dextra, alicate
 Na esquerda, um colar.
 Vai montando as contas
 e contando com a sorte,
 Diz: Um dia vai chegar!

Não se cansa.
 Não descansa.

Sentado na calçada,
 vai tecendo pela noite…
 Quer vender na madrugada.
 Ele é um artesão e tem –
 a vida sua pouco agitada.
 Só se perturba quando a
 Guarda surge inesperada!

Mas, não se cansa.
 Nunca descansa.
 A vida ensinou a lutar
 pelo que lhe diz
 a sua esperança…
 Um dia haverá de bonança!?
 Ele é um artesão.

Não desfaz-se da vida
 Não duvida da sorte
 Enfrenta o frio, a fome e
 Também, não tem medo
 nem sede da morte…
 Acima de tudo, ele é forte!
 Não se cansa, nem descansa.
 Ele é um artesão que
 paciente espera a sua sorte.

O riso e o miado
julho 17, 2012

O riso da criança
 e o miado do gato
 se mesclaram com
 os harmônicos
 da frase musical…

O coração chora.
 Enfeitiçado cai
 no infinito
 momento vão… E
 num instante,
 os sons se fundem.
 E se propagam…
 E se vão, e se vão!

–E não em vão…
 Suave vento tange
 os ombros meus…
 Convida o meu olhar
 para além da porta.

Ecoam frágeis sons
 de folhas e de galhos.
 Que se levantam acima
 dos níveis da janela…
 E juntam-se suaves,
 aos sons do infinito,
 como se fossem uma
 do vento escapadela.

Assim, o coração
 sussurra e chora!
 Ferido, sente-se sem ar.
 Respira fundo e baqueia.
 Recorda enfeitiçado
 o riso da criança e o
 miado do gato a clamar!

Distante, a voz do violino
 as batidas do coração
 quer imitar…

 Os harmônicos unidos
 podem, ad infinitum,
 se perpetuar!..

O miado do gato
 O riso da criança
 As batidas do coração
 Jamais podem parar!..
 
Não me comprometa
julho 15, 2012

Eu não sei o que não falo
 e, não falo o que não penso;
 Mas só penso o que, um dia,
 já pensei, quando me banhava
 – de baixo de um chuveiro,
 em banho-maria…
 Por sinal, a água era fria!..

Já se foi o tempo de entrar,
 por qualquer coisa, em agonia.
 O pensar nada resolve, se
 a prática não lhe seguir-se…
 Aceitei, por lema, nada ter
 o que me comprometa e que
 possa denotar-me de veneta!

Já pensei de muitas coisas e,
 em muitas coisas, de cabeça,
 como um “bode”, me entreguei.
 Machuquei os miolos… Urra!
 Aprendi! Quão doido sosseguei.
 Esqueci então todas as coisas
 – As doidas que já pensei…

Nos labirintos do palavreado
 – como se nada mais houvesse,
 atolei-me aos borbotões. Quis
 achar-me encrustado nos Hai-Kay
 dos gritos de alvinos quinhões.
 Encontrei irmãos não mui veros
 – Os da fé… Eram sinceros?..

Tornei-me mais falante. Platão
 tornou-se “O” da minha estante.
 O Verbo se fez a luz de idéias.
 Traçou as novas epopéias gregas:
 De pândegas, da farra patuscada,
 emerge agora — uma ofuscante
 balada de idéias intrigantes!..

Em mim
 nada assim
 houvera antes!
 Juro que ainda não consegui ler
 as “caricaturas de Dante”. Mas,
 já debrucei-me sobre as idéias
 do espanhol Cervantes…

Um pensioneiro
agosto 15, 2012

Bolhas de gordura
 Derretidas num
 caldo ralo de água
 Ao gosto da fome
 de um estômago vazio.
 Era o prato principal
 Alimentava o jovem
 – esguio e magro,
 de então.

Revendo hoje o passado
 Recordo com saudades
 Aqueles dias idos…
 Eram os anos sessenta.

Recém vindo do Paraná
 Por alguns meses,
 hospedei-me numa pensão
 à Rua Prates do Bom Retiro.

Tentei vestibular da USP
 – não consegui… Fiquei!
 Não retornei à Ponta Grossa
 São Paulo deslumbrou-me…
 Era a cidade que sonhei!

Tinha comigo apenas Eu
 a mala cheia de livros
 um pouco de dinheiro e
 nada mais que me pudesse
 fazer segura companhia.

Morada simples consegui
 – na residência dos pais
 do amigo Pedro sanfoneiro –
 Como um modesto pensioneiro.
 Custo mensal da minha estadia
 apenas era de 150 cruzeiros.

De sopa de folhas de azedinha
 eu me nutria… Refogadas com
 bacon e cebolinha. Temperadas
 com salsinha… De sobremesa,
 batatas fritas… Com direito
 a um café, pela manhazinha!..

Depois, mudei-me para a pensão
 da R. Frei A. Sant’Ana Galvão,
 travessa da Avenida Tiradentes.

Acabei morando, finalmente,
 na pensão da Da. Helena
 da Av. São João, 7º andar
 fazendo esquina com a Av.
 Duque de Caxias. Saí dali
 para casar!

Em Guarulhos fui
 a minha noiva encontrar!..

Lembranças
agosto 14, 2012

Lembranças
 do amigo sanfoneiro

Enquanto a sanfona
 de Pedro tocava,
 a própria saudade
 de saudades muito chorava.

Pedro era sanfoneiro
 que só nas horas
 do seu repouso,
 melodias de longes terras
 com seus dedos “macios”
 – de Mecânico, dedilhava.

Aos Domingos
 preces a Deus prestava.
 Junto aos irmãos,
 hinos de louvor
 no Sacro Templo tocava.

Pedro também cantava…
 Era baixo profundo e
 nas fileiras do coral
 da igreja se postava.
 O seu irmão – Maestro,
 sempre com ele contava.

Nos dias normais
 – durante a semana,
 Pedro era um mecânico
 – funileiro de mão cheia.
 Restavrava carros que
 deixavam satisfeta a
 seleta de então platéia…

A sua mão forte e “macia”
 com as veias revividas –
 no teclado da Scandalli,
 dava vida nova aos
 Simca Chambord
 Aero Willys
 Cadillac e Fusca.
 Era o ofício de Funileiro
 pondo as suas perícias
 nos espaçosos degraus
 do humano tabuleiro.

Assim era o Pedro sanfoneiro!

Pedro sanfoneiro
agosto 13, 2012

Scandalli 120 baixos
 Era a sanfona sua preferida.
 Com ela alegrava a estada
 – dos irmãos da mesma fé,
 ao longo do caminho
 das Boas Novas a semeada!

No trem de Santos a Jundiaî.
 Nos espaços do Jardim da Luz,
 ladeado pela Rua Prates,
 em Bom Retiro.
 Em Carapicuiba, viajando
 pelos trilhos da Sorocabana
 com embarque
 na Estação Júlio Prestes.
 Em São Caetano do Sul
 onde ficava a sede da
 Congregação da Membresia.

Pedro sanfoneiro
 Não se afastava de sua sanfona.
 Consigo a carregava
 – aos finais de semana
 Sábado, Domingo e aos feriados
 o dia inteiro. Não se cansava!
 Na assepção de palavra, era
 um verdadeiro sanfoneiro…

 Ao pedido de um canto, estava
 o Pedro ali como o primeiro!
Ao seu irmão paterno
 que era Regente de coral
 também servia de diapasão
 para poder deixar as vozes
 em estado de plena afinação.

Este foi o Pedro que
 hoje está na nossa lembrança
 como o mais prestativo
 dos prestativos irmãos!
 Parecia-me que a sanfona dele
 sempre tocava em dó maior
 e, em variando a melodia,
 modulava em lá menor.
 A membresia preferia sempre
 o trinado das variações…
 Pedro era sanfoneiro,
 Sim senhor!..

Vivenciando as saudades
agosto 31, 2012

A pergunta constante
 me faço: “Por que?”
 Resposta não acho…
 Mesmo, por noites
 procurando inteiras.
 Por que?..

Sinto saudades
 das coisas que
 um dia já foram
 e hoje, não são.
 Sumiram no espaço –
 Se perderam no tempo
 Foram minhas um dia.

Hoje, de alguém outro,
 possivelmente,
 em sendo serão.
 Será que é deles que
 eu sinto as saudades?
 Então, as saudades
 – que sinto,
 eu as sinto em vão!..

Não são os teus olhos
 nem os teus lábios…
 Oh, não!
 É o teu coração
 que escondeu-se no meu,
 destruindo a minha paz.
 Descobri que és tu
 o mote de saudades
 que me invadem sempre…
 Fazes me perder no tempo
 Vivenciando as saudades
 que se distanciam mais!

Prevenido
agosto 31, 2012

Prevenido –
 Equivalente social
 de revenido…

Seu caráter sem caráter
 simplesmente se define
 como alguém destemido

Homem quantum
 nano oprimido!

Mecatrônicamente
 sustentado o seu esqueleto
 jamais pode tornar-se obsoleto

Renova-se, a cada instante,
 nas prateleiras do designer
 - O especialista trainer…

Tem cérebro gerenciado
 por um de tablet teclado…
 Engendrado nos moldes de um
 conhecido Rigoletto e
 genuinamente desapropriado
 das fábulas históricas dos
 Montecchios e Capuletos…

De Concórdio de Espoleto
 não duvido e nem prometo
 acreditar… Porém, digo
 que o designer,
 lá de cima, deu um jeito
 – Conseguiu
 em espoleta transmutar…
 O revenido humanizou-se e
 o humano virou
 simples metal!

Quadras desenquadradas
 outubro 1, 2012

Trampolim de mim fizeste.
 Acessaste os objetivos…
 \mas cuidado!
 Não distraias
 – Nada é definitivo!..

Minha mãe foi cantadeira.
 O papai foi cantador.
 E eu vivo de saudades
 – Sonho ser um trovador!

Se em teus olhos vejo mágoa
 – Cantos e grito de alegria.
 Sou malvado e vingativo!..
 – Quero ver-te numa fria.

Canarinho amarelo,
 Canarinho cantador!.
 Cante aquela do trinado
 – Tu és nela um doutor!

Se o amor que tu me sentes
 é dificil de duvidar; Pois,
 pergunto eu: Por cortesia,
 uma amante poderia enganar?

Canta, canta, passarinho!
 O cantar faz bem à alma.
 Todo aquele que cantarola
 tem sossego e paz na alma.

Driblei a sorte malfadada!
 Assim pensei, comigo mesmo.
 Qual nada!.. Mesmo driblada
 se recompos em dobro –
 Arremessou-me a esmo…

Triste a sina é da vizinha.
 Ficou a viuva de improviso!
 – Não estava preparada…
 Eis que a vida pede-lhe siso.

Clamei por ti desesperado
 quando senti saudades tuas…
 E o eco reverberou-se!..
 É tarde! Ela é mulher da rua.

De nígera cutis
 o teu corpo vadio
 esbraseia o ser.
 Porém, não de todos
 – De quem queira apenas
 junto a ele se aqpecer!

Se amar é sentir saudades,
 Então eu te amo. — Porque
 Sempre sinto saudades de ti.
 Quando distante estás, mais
 O meu peito queima em mim!..

Tu me chamaste de palhaço.
 Palhaços somos todos nós.
 Enquanto o sou por escolha
 Tu és por parte de teus avós.

Uma vez me perguntaram:
 O que é saudade de uma flor?
 Eu respondi: Toda sudade
 só é saudade, porque é dor!

Se alguém amar sem ciumes,
 Esse alguém não ama. Oh, não!
 – O amor, que é verdadeiro,
 Gera ciumes e domina o coração.

Vai vivendo a tua vida.
 Não desdenhes o teu filão!
 Filho meu, enquanto és jovem
 tome o mundo em tuas mãos!..

As quadras que canto agora
 São cantos da sorte maldita.
 Ela fustigou-me tão forte
 que nrm sinto mais a vida!..

Escreva o meu nome
setembro 30, 2012

Com a caneta que você tem
 escreva, o meu nome,
 no seu coração, também…
 Com tinta vermelha
 e calque com força
 para que não desbote!

Que também se assemelhe à
 minha paixão desbotada no
 tempo da vida partida aos
 montes de estilahços, que
 se encontram esparramados
 pelo empoeirado da vida
 chão dessangrado.

Escreva o meu nome
 mas não calque tão forte
 para que não se transporte
 indo às páginas brancas
 da minha ilusão!..
 Que permaneça somente
 nas senoidais linhas
 do seu coração…

A mim basta, tão só,
 cinzelar alguns versos.
 Canções desenhar e floreios,
 em tintas azuis, debulhar…
 Chorar de lembranças
 afogando a saudade
 que ainda me abraça.
 – Que não quer me deixar!..

Ao lado do nome
 anote as memórias,
 caso ainda
 um pouco de tinta restou.
 Espero que as suas saudades
 ainda saudosas das minhas
 o vento da vida
 furtivamente não dispersou.

Não diga que é tarde agora.
 Que a luz da candéia
 já se apagou!..
 Da tinta vermelha no frasco
 nem mais uma gota restou…

A nossa vida
setembro 24, 2012

No passado se fez o presente
 No presente constrói-se o futuro
 O futuro levanta a existẽncia de agora.

Nada há que camufle a vida:
 do que já se viveu,
 do que já se ouviu,
 do que já se disse,
 do que já se sentiu…

Só a paciência consegue vencer a partida
 A esperança, de ver a chegada, algum dia,
 do mais importante dos sonhos
 – da nossa existẽncia,
 que sonhamos o mais importante da vida!..

Talvez, esta seja
 a própria essência da existẽncia da vida?
 Uma onda senoidal
 desenhada com as idas e retornos
 das despedidas e das partidas!..
 Uma catenária transportando as energias
 geradas pelos pulsares das nossas vidas!..

Nuvens de poeira
 encobrem a visão do meu olhar.
 Nada vejo à minha frente… Sinto apenas
 que são poeiras das pisadas
 dos meus passos a me obnublar.

Mais à frente, ventos haverá que farão
 a tempestade se degladiar consigo própria
 para que, da minha estrada empoeirada,
 possam os grãos de poeira limpar.

Talvez, esta seja a essencia da vida
 – Por entre as nuvens de poeira
 sabiamente caminhar.

Quem és?
outubro 5, 2012

Pergunto: “Quem és?”
 – “O que queres?” e
 Pensas o quê?
 Por que?

Sentes saudades
 das coisas que foram?
 Que voaram ao vento
 como se fossem
 folhas caidas
 das roseiras
 partidas ao
 meio e só.

Responda-me!..
 Ao menos,
 qual é o teu nome.
 O prenome apenas. Sem
 constranger-te,
 me digas somente
 “Quem és?”

Não sei quem tu és. Nem
 tu sabes quem sou!..
 Eu vou caminhando,
 calcando as areias,
 das praias dos mares
 e dos oceanos, que a
 minha existência
 me apresentou.

Eu tinha um nome
 que, pelo vento,
 aos poucos,
 se dissipou…

Hoje, de nada me valho
 construino a laje
 da futura pousada
 Ao lado da qual
 nascerá uma uma flor
 sob a sombra de um carvalho.

Recordo — Eu tinha um nome!
 Orgulho-me dele. E
 quero saber “Quem és tu?”

Não conheci
outubro 5, 2012

Eu não conheci Marco Polo
 Nem tenho pretenção alguma
 de estar apertando a sua mão.

Se o quizesse,
 teria de retornar-me ao passado.
 Porém, eu não acredito
 – de modo algum,
 em uma retro-encarnação. E não!

Retro, para mim,
 só uma retroescavadeira
 Que cavoque os pedregulhos
 encravados nas profundezas
 da terra — Do chão em que piso.

Dizem que, lá nas profundezas –
 Que eu não acredito, pode estar,
 de algum modo escondida
 a origem do começo
 dos inicios do
 Paraiso… Daquele que, uma dia,
 foi perdido. O certo é:
 Alguém deu nele um sumiço!
 Mas digo isso sem compromisso…

Também não conheci Colombo.
 Nem sei se é verdade
 que ele descobriu os índios
 da América do norte.
 Os homens dos quais se orgulha hoje
 a novel européia sociedade.
 A tal da ilha Bretã que,
 por força do destino,
 lhes deu a notoriedade!

No tempo dele não havia Atlas ainda
 – que indicasse a posição do sul e
 na certa, ele próprio duvidava: Era
 o começo, ou o final de um encontro
 que lhe outorgasse “avant-premièr”
 de uma nação “bombastic-destroyer”,
 Se assim se quer… Não acredita –
 Quem não tem fé. Ou, se não quizer!

Por mim, dá tudo na mesma…
 Um dia ser — da semana, qualquer, ou
 o dia ser da “quaresma”.
 Pois o cristão só é tal, se obedece a
 “lei da igualdade”. Qualquer pequenino
 tem valor similar ao valor da irmandade
 – Nem Colombo, nem Marco Polo merecem
 mais honras da respeitável sociedade!..

Acordei ao barulho
outubro 14, 2012

Acordei ao barulho de ventos.
 Não era uma ventania forte…
 – Parecia tropel de cavalos,
 do tipo Pegasus, agitando as
 asas. Voando do sul ao norte.

Comigo pensei: Que sorte!
 Com medo acordei, nada era…
 Um sonho apenas sonhei.
 Lá fora, o tempo, das suas –
 como sempre, fazia… Cortina
 espessa de neblina estendia.

Nem ainda tinha terminado
 o frio do inverno;
 Mas já — A primavera,
 às portas batia. Murmurava.
 – Ao som do agitar do vento
 Como se pressa tivesse,
 tomar a conta, dos espaços
 todos, para si queria…
 Então chovia!
 O seu manto azul de seda
 sobre os campos verdes
 calmamente estendia.

Mas, para mim, os meus ouvidos
 falsamente anunciavam:
 Cavalgada de cavalos Pegasus
 as suas asas agitavam!

Vento forte
outubro 13, 2012

O vento varre a minha face!
 Sobe areias miudas para encobrir,
 das pálidas penumbras horizontais,
 que se prostraram — à minha frente,
 o meu destino e, de repente,
 fizeram-no translúcido e disforme…

Não sei se é má sorte,
 ou se é de sorte má
 queixar-se de desventuras.

Se houver a lei de punição, direi:
 Não tenho sorte!.. Até agora,
 não vi punido — por roubo de
 corações, nenhum ladrão… Eu
 também, não! Confesso: Roubei
 a cinquenta anos atrás,
 da minha amada, o seu pequeno
 e colorido de vermelho coração.

Mas sorte existe, meu irmão…
 E se o azar é a falta de sorte?
 Só poderia tê-lo todo aquele que a
 cigana não lhe pudesse ler a palma
 da sua mão.

O vVento forte continua soprando.
 Continua levantando areias do chão.
 Continua encobrindo o visual,
 de pálidas penumbras, à minha frente.
 O meu destino
 parece-me trnaslúcido e disforme!..

Recordações ainda
outubro 9, 2012

Outro dia, já vos breve contei que
 Quando, à esta freguesia, aportei,
 Recebi uma fornalha, uma foice e
 também um martelete… Disseram
 que seria de bom alvitre seguir
 as normas de manuseio, também,
 de um pula-pula de cavalete…
 Espécie de brinquedo solitário,
 em cuja ponta há um estilete…
 Quem se contacta com ele, tem o
 desejo insano de um sorvete!..

Comigo, não foi assim!
 Não quis brincar de falso arlequim.
 Imaginei espaços siderais enormes
 que se estendessem pelas campinas
 encobrindo os altos montes
 banhando-se nas águas
 de limpas fontes.
 Que se perdessem, além daqueles
 horizontes, banhados pelas chuvas
 – além do planeta anão de Ceres.
 Quiçá governado por um Xenofontes.

Dizendo, prossigo –
 Do trílogo, das coisas recebidas,
 do fole de sopro, apenas não me livrei.
 Dele servi-me para o fogo atiçar.
 Não na fornalha de ferreiro
 Mas, na fundição de um cadinho simples
 as almas dos humanos “formatar”!

Falei com Marx, com Zaratustra, com
 Jean-Jacques Rousseau, com Platão, com
 Pitágoras, com Nietzsche, com Pushkin,
 com Dostoiévski, conheci Mayakosvski,
 falei com Luis de Camões, Olavo Bilac
 inspirou os meus sonhos… Porém, com
 Jesus Cristo e com Taras Chevchenko
 as noites soturnas em dia tornei!..

De Lenine, toscas lembranças apenas.
 Um gigante que fora… Se foi.
 Em mãos não devidas entregou as idéias.
 Sua foice, martelete cruzando,
 o fole de sopro cortou.
 A fornalha não mais se aqueceu.
 Em se esfriando, seus filhos “queimados”,
 consigo enterrou!..

Disserão “Não!”
outubro 8, 2012

Gritei: “sim!..”
 Queria ser do jeito que
 Ao mundo vim…
 Disseram-me que não.
 Havia normas de obedecer
 Andar (ainda eu não sabia)
 conforme as regra
 já estabelecidas. E
 aos montes, já as havia!..

Deram-me uma foice,
 um martelete e um formão.
 Uma fornalha acesa,
 Um fole de soprar o vento
 Para que se mantivesse em
 labaredas a fornalha. Que
 o fogo aceso
 – por alguém,
 a quem eu não conhecia,
 mantivesse me aquecido
 durante os dias que
 sem que eu ainda percebesse
 tinham sido transformados
 em longas noites frias.

Ao lado, juntinho do coração
 deixaram normas e um rosário
 que deveria eu desfiar
 – como se fosse um calvário
 de normas e de preceitos.
 Eram conceitos de viver… E
 de sentir as coisas, das
 quais não poderia me despir!
 Vivê-las deveria só;
 Nunca nelas pensar;
 Nunca delas me abstrair!

Tentei calar-me.
 Calado, eu quis o coração ouvir.
 Ouvi… Não pude resistir!

– Gritei, de novo. Mais um vez
 disseram que “não!”. A vida é
 – devendo ser, entre a foice,
 o nartelo e uma fornalha,
 Esta, mantida acesa por um fole
 – do tipo dos que se sopra,
 ao som de sorpraninos. Ao lado
 de um semelhante nosso. Aquele
 que sempre diz: “sim, meninos!”.

Agora, eu disse “não!”.
 Então, disseram-me que “sim!”…
 Pois é, a vida se contradiz
 – Sempre assim.

Ruptura total
outubro 19, 2012

estrutura
 ruptura
 novidades no ar.
 Lirismo sem ismos
 Sem quaisquer sofismas
 que possam a mente tragar.

Sem parar
 navegar sem estrelas
 nas nuvens apenas
 as sombras
 pensar!
 E sentir-se
 perdido
 por entre os escombros
 as raizes de si
 procurar…

não gritar
 não chorar
 não dizer a ninguém
 que és sobra de alguém.
 Haverá de existir
 uma sobra de ti
 em alguém…

Levitam poeiras de restos
 – passados que foram,
 São hoje escombros
 que poluem o ar:

casamento,
 deixou de vingar;
 ser um filho,
 deixou de valer e
 ser pai, nem mais vale tentar!
 Elas são como grama
 – a mão esticar e ceifar…

Altruismos heroicos
 encobrem as sombras.
 Caminhos sombrios desnudam vazios
 e tochas ardentes construidas do nada
 conduzem ao nada — iludindo que são!
 São tochas apenas e
 para todo o sempre,
 de tochas não passarão!..

estrutura
 existência
 ismo, em essência, como explicar?

Na maré, dos efeitos de humanos,
 é a forma melhor de se conhecer
 de se desconhecer
 de se submeter aos desejos maiores
 de ser algo mais que
 pelos sombrios caminhos
 – dos escombros da história,
 simplesmente caminhar…

Estrutura existencial
outubro 18, 2012

formatura
 formalismo
 formosura
 futurismo… Forma nova
 – caminhada pela busca
 de algo novo. Diferente
 do vigente na estrutura
 do atual existelismo.

Entre os sovietes era
 anti tudo. Hoje, pode
 ser com tudo, para
 todos, ao par
 de tudo.

Giga megalópoles
 Tera metrópoles
 Metroviários
 Urbanos.
 Asteróides iluminados
 De linhas férreas
 Cruzadores
 Soterrados.
 Por mentes iluminadas
 de pensadores
 transtornados.
 Que se transubstanciaram
 em dólares e euros e
 por alguns reais
 foram comprados.

No fundo, não passam de
 formatura
 formalismo
 formosura
 futurismo
 Todos se prostituiram e
 no grande abismo do seu
 íntimo “-ismo” se
 trancaram!..

A minha mente se diluiu
 Os pensamentos meus
 escaparam…

Reminiscências
outubro 18, 2012

Eu sinto o palpitar ofegante,
 Dos suspiros das tuas narinas.

O balanceio descompassado –
 do teu andar, te desnorteia,
 quando tu pisas, o chão que
 não queres pisar…

Incomoda-te o trejeito
 que deves fazer, quando de mim
 esquivar-te desejas.
 Não queres me ver…
 Queres olhar de soslaio.
 – Serei teu eu lacaio?

Nessa eu não caio.
 Há tempos deixei de querer!
 Que sigas a sorte que é tua.
 A sorte que é minha, eu já escolhi.
 – Assim eu a quero viver…

Eu poderia ser
outubro 17, 2012

Por trás das nuvens
 Raios do sol se escondem
 Uma razão plausível,
 para tanto, devem ter…

Não sei qual é. Nem posso
 a razão, se há, compreender.
 São coisas da natureza –
 Na natureza não sou versado.
 Eu sempre estou preocupado
 só comigo… O quê seria eu,
 se eu não fosse o quê sou…

Talvez tivesse asas e voaria
 por sobre as nuvens, como se
 fosse uma gota de orvalho…

Na terra cairia, em forma de
 neblina. Talvez, em forma de
 pétalas de neve branca, para
 enforcar-me, nas verdejantes
 folhas dos pinheirais…

Fazer o quê? — Pra ser,
 tão só, um inconsciente e do
 sol (sob os seus raios)
 tomar um incandescente,
 de ígneos vapores,
 um salutar banho.

Por trás das nuvens
 Os raios do sol ainda se escondem.
 Por que razão? Não-me respondem!..
 Algo me diz que estão de espreita!
 Será que já está vindo a hora
 – a delas, de ceifar a minha
 pobre colheita?
 Que asua vontade
 não faça satisfeita!

Aos jovens
outubro 16, 2012

Eia, Moçada!
 Curti a vida como ela se-vos-dá.
 Ao sopé da sorte, ou encantada.
 – Pouco importa!.. Se é assim
 que ela se vos apresenta, Então,
 que assim seja curtida. Na certa
 – Ela se encurta com o tempo e,
 como se nas asas de uma águia,
 pelos espaços se diluirá…
 Curti pois, enquanto é tempo.
 O tempo vosso, um dia findará…

Dela fareis o que quiserdes.
 O que puderdes, na verdade!
 Dependerá do que souberdes,
 pelo caminho, amealhar –
 Sabedoria dos precavidos, ou
 dos incautos a idiotice… E
 – em sendo assim,
 ‘diz o ditado’:
 “se colhe sempre o fruto
 cuja semente se plantar”.

Deveis tomar muito cuidado!
 Algumas vezes, dificil é
 entre penumbras transitar.
 Reconhecer as sombras,
 nas noites escuras sem luar,
 é verde-água confundir com cinza.
 Num mesmo tom a ambos retratar…

Eia, Moçada!
 A vida é mesmo assim.
 Muitas vezes, pode parcecer
 um misto de pão com salada.
 Outras vezes: pão integral,
 ricota, orégano e gergelim.
 Pode estar –
 Ao sopé da sorte, ou encantada.
 Porém, é sempre assim!
 
Ser Mestre
outubro 24, 2012

Ser Mestre,
 em alguma coisa,
 sem que se tenha o Mestrado,
 Parece algo impossível.
 Que eu saiba, até inusitado!

Verdade seja dita –
 Em muito não concordo,
 Porque para saber das coisas
 Só bastaria de algumas leituras
 dos escritos, que sejam chaves,
 dos humanos conhecimentos
 – em suma, essenciais… Tais
 como se constrói o raciocínio E
 a extração da cocnlusão
 de argumentos válidos,
 com premissas verdadeiras, Que
 produzam inferências causais,
 no intercâmbio entre os ditos
 falantes reais. — Eu, você e
 todos os demais… Tais
 Os pressupostos são
 para se tornar
 um Mestre
 Sem um Mestrado, meu irmão!..

Um papelucho
 dar-lhe-á o direito
 de se dizer “Dr.” ou “Mestre”.
 O que não lê nem raciocina,
 Contente sente-se e se fascina,
 porque é mais do que os outros.
 Mal sabe ele,
 que os argumentos válidos,
 Podem ter premissas falsas e,
 a consequente conclusão falsa.

Juramento
outubro 22, 2012

Um juramento solene.
 Por testemunhas estrelas
 Do luar, os raios padrinhos
 Da noite escura, horas extensas
 mal rabiscados — sem tinta, serão
 – portadores do texto, os pergaminhos.

Que vige o seu conteudo pra sempre.
 De modo perene que seja o seu efeito.
 Que tudo, que se concerte agora, jamais
 e de modo algum seja desfeito…
 Que se faça assim!
 Que assim seja por todos aceito!
 Assinado… De modo perfeito!

Impávida e a fria noite
 mais a lua cheia
 A dita senhora dos telhados
 Reluzentes vermelho-prateados
 Sois o conjunto confidente
 mais intimista dos namorados!
 Tenhais em suas mãos a chave
 do ato deste juramento… Que
 ela jamais se perca no
 parco ato do esquecimento!

Aqui fizeram-se declarações
 Que só somente agora o poderiam ser.
 O amanhã não lhes daria o previsível
 Talvez, nem mais pudesse acontecer!
 O amanhã, um dia apenasmente um dia
 Que não teria sua contagem anexada.
 – Talvez pudesse ser até
 O fim de uma história terminada…

Dos dois, ela teria sido uma Pepita
 Teria um laço de fita cingindo o coração
 Norrendo de saudades… Gemendo de dor
 Sufocada, perecendo de um extinto amor…
 Uma neblina teria coberto todos os espaços
 Cinzentas nuvens navegariam por sob os ceus
 Enquanto as lembranças se esvairiam todas
 Nos dias, que um dia eram e, que agora,
 deixaram de serem seus…

Talvez, tivéssemos de novo repetida
 a história — em “slow motion”:
 Prometeu roubando fogo de Zeus.

Entendi
outubro 22, 2012

Não procurei
 nem encontrei
 O sol se pôs
 – no meu caminho
 para além do horizonte.
 Não uma sombra
 Noite total…

Tateando, devo andar
 solerte e perspicaz
 Não poderia perder-me
 pelo caminho.
 Em cícrculos rodando,
 Retrocedendo
 ao sabor de redemoinho.

Não procurei
 Foi o destino
 Se é que possa haver algo assim.
 – Mais forte que a vontade, que
 o desejo insatisfeito levasse as
 ansiedades rumo sem fim?
 Poderia talvez haver. Sim! Assim
 queixas não haveria. Apenas,
 o cumprimento do prescrito!
 Enfim!..

Existo! Não sou Existencialista.
 Estruturado, vivo as coisas que
 do passado recebi…
 Não sou Estruturalista… Apenas
 vivo a vida como aprendi.
 Com Sócrates, aprendi ser Silogista.
 Platão contou-me “o mito da Caverna”.
 Acreditei. E na parede, iluminada por
 uma fogueira, me encostei. Gostei!..

Poemas mil e versos tantos outros li.
 Tranquei-me na solitária cela do coração.
 Percebi que os seres reais são só estátuas
 – Não sombras em movimento…
 São apenas corações congelados
 por ilusões do momento!
 Isso com Jean-Paul Sartre entendi.

Maestro Ivan
outubro 21, 2012

Ivan
 Irmão do Pedro sanfoneiro
 – o que tocava o acordeão
 Na Congregação de Sta. Maria.
 Uma Cristã comunidade ucraniana
 Evangélica de Fé Batista.

Cumpria os mandamentos sacros –
 à moda espartana,
 Aos Domingos, Sábados e Quartas,
 Também, em outros dias da semana.

Na vestimenta
 – Pregava-se, que deveria
 refletir-se a alma justa
 do fiel sincero. E
 não murmurar
 por não adequar-se
 às coisas do mundo.

Ler o Livro Sagrado e agir,
 sempre, de modo honesto
 O mandamento, maior
 manter manifesto.

Ivan
 Era o Maestro do Coral Congregacional.
 Esbelto, de estatura visual sadia
 Impressionava a todos quando,
 sobre um tablado, o Coral
 cantando, dirigia…
 Dos fieis, a atenção prendia!

Esta simples homenagem
 A ti Ivan, Ó, grande Maestro!..
 Agora eu presto… Atesto
 que foste um dos maiores
 da ex-nossa Congregação.
 Quero dizer-te ainda:
 continuas a ser o nosso
 “Grande Irmão”. O irmão
 do Pedro sanfoneiro e o
 irmão, na lembrança,
 dos que já foram da
 ucraniana Congregação!..

Um mar de pensamentos
outubro 20, 2012

Um mar de pensamentos
 afoga os pensamentos meus.
 São pensamentos dos momentos
 que se vive aos relentos,
 dos tempos modernos.

São silentes movimentos que,
 na busca de novos instrumentos
 manipulantes dos conhecimentos
 para — de algum modo se possa
 erigir um “sniper” ao tipo
 do grego corifeu…

Parafraseando tantas idéias –
 Muitas das quais não são plebéias,
 Diria Não! aos que só dizem Sim!..
 Por fim, o mundo só se propaga
 porque existem os “abnegantes” Que
 deixam os seus tronos aos primevos
 navegantes… Aqueles que
 jamais sentiram um leme, em suas
 mãos tremulantes… Passavam os
 dias seus ao lado de bacantes…

Intermezzo:
 Para que me critique, seria bom
 que lesse um pouco de história grega,
 antes! Depois, também… que desse
 uma olhada no Inferno de Dante.
 Terás poupado um palavreado, ao menos,
 por um instante.

Por vezes, os pensamentos
 parecem serem infantes…
 Arranjam soluções que se esfacelam
 que se agigantam depois, tornam-se
 minguantes. Inaplicáveis. Irritantes!
 E tudo se transforma em nada
 – Os pensamentos voltam a ser
 como sempre foram antes,,,

Os tempos modernos tornam-se antigos
 Os antigos, passam as er como os que
 eram antes… Tudo se conforma
 em formas antigas. Tudo volta a ser
 como se nada mudasse… O mundo será
 – porque sempre foi, como era antes.

Quando se deseja
outubro 19, 2012

Ser formalista
 é formar, o ver das coisas,
 segundo o visual de uma lista.

Não seguir normas
 da razão introspectiva
 para se vincular
 às coisas não vinculáveis.

Tais como as distensões,
 entorses e as luxações,
 sócio-musculares,
 ainda não imagináveis…
 Segundo estruturas
 existenciais estruturadas
 ainda não foram detectadas.

Não sendo abordadas,
 não dvem ser sendo pensadas.
 Portanto são obliteradas.

É simples entender
 porque a chuva é benfazeja.
 É quando se deseja que deva chover.

Para não gritar de desgosto
 lancei meus pensamentos ao infinito.
 Descobri que vagar a esmo,
 é melhor que chorar no ostracismo…
 Seguindo as listas formais e normais
 vai-se ao longe. — Em seu pensamento,
 pode-se fingir ser um monge. Lá longe!

As flores, também, poderão florescer
 Rosas vermelhas poderão o caminho
 de vemelho rubro tingir
 Seu perfume espargir.

Ser formalista é melhor
 do que Ser
 p’ra, depois, sucumbir.

Vezes em quando
outubro 30, 2012

Uma Classe de Novos
 Num Congregado sem velhos.
 Tem mestres sabidos
 Treinados em “faz-de-conta”
 Não ficam vermelhos
 – não sentem vergonha
 Porque a perderam
 por entre os bancos –
 Melhor sairiam, caso
 se todos vendessem
 caldo de cana
 e pamonha.

Boletim editam. Dizem
 que a casa sempre
 está cheia de ar. Mentira!
 Metade dos bancos não se
 esquenta pela sentada
 de gente cansada.
 Nunca há tais!

Vezes em quando, um dito
 encontro de casais
 saboreia um churrasquito
 no quintal da casa.
 Então, do “sinédrio restrito”
 se fecham — nunca abertos,
 os humbrais dos portais.

Uma Classe de Jovens
 Aparece em letras garrafais…
 Tão somente no papel,
 O fato que de jovens
 não há nem sinais… São todos
 de meia idade. Porém, são mais
 velhos do que os mais
 carcomidos pés dos cafesais!..
 Não dão frutos nenhuns mais…
 Entraram nas jogadas do mestre
 – elogiando-se mutuamente.
 Se perderam entre si –
 Têm visão própria: São os mais!

São os tais, em seus modos pessoais.
 Jamais têem horário para a promoção
 de encontros comunais. Pelas manhãs,
 alguns levantam bem cedinho; Outros,
 não são tão assiduais — Tomam o seu
 café depois das nove… Já quando se
 deu o toque da reunião das classes
 – Aquelas descritas, as virtuais!..

Os mestres e seus “mestrinhos”
 cultuam a si próprios. Elogiam-se
 Os seus caminhos… Promovem a si
 De forma magistral. Não há quem
 Não reconheça o seu esforço irreal!
 – Percebendo neles
 Uma “labuta” pelo nada
 e muito virtual.

Esta visão foi-me possível
 depois que consegui um
 binóculo de grande angular.
 Ele amplia o campo de visão
 sem o aumento sacrificar…
 O resto se interpreta –
 “solo per si”, contra os
 escritos papiros comparar!

Para você
outubro 28, 2012

Os poemas que eu faça
 que sejam poemas para você.
 Tão belos, quanto os mereça
 a sua imagem flamante.
 A imagem que me cativa todo
 – Seria capaz de tudo
 Por você!..

Você é minha deusa flamante.
 Plena de graça chamejante…
 Tudo, em você, me inspira!
 Cada verão que perpassa, da
 vida os espaços, inspira-me
 novas estrofes. — Respiro,
 sem mais ar nos pulmões, Que
 mais quero inspirá-la com as
 minhas narinas!..

Você é poema sem versos.
 Um poema feito pessoa…
 O ser do meu ser!
 Muitas vezes, você é saudade.
 Saudade de uma brisa matinal.
 Sem você nada é igual.

Por isso,
 Os poemas que eu faça,
 Serão poemas encantados
 – cheios de graça,
 Iguaizinhos a você.

Poemas que eu faço
outubro 28, 2012

Os belos poemas
 não são os que eu faço.
 São aqueles que já se fizeram
 – que já se lançaram
 Nas prateleiras das livrarias.

Que dominaram as almas
 de casais insolentes. — Que,
 por entre as pétalas de rosas
 por longas primaveras
 se camuflaram.

Diziam aos ventos
 que muito se amavam.
 De fato, se odiavam ao ponto
 de se ruirem, quando
 se viram!.. Se ouviram e não
 se entenderam. Falavam
 o que não sentiam.
 Queriam o que não queriam…
 Apenas aquilo o que
 os seus lábios fingidos
 bramiam. Em seus corações –
 chuvas fortes e trovões
 assustadores se ouviam!

Os belos poemas que eu faça
 Não serão poemas iguais aos
 poemas que já se fizeram.
 Não serão os que o mundo
 inteiro os conheça. Serão
 poemas feitos só para você!
 Retratarei neles uma ninfa
 – romana ou grega… Que,
 através rios e mares e suas
 areias praianas, abarque em
 seus abraços de vento
 todinha você!..

Lascou-lhe um tapa
outubro 28, 2012

Lascou-lhe um tapa na cara.
 Ela não soube porque!?.
 Indignada, chorou…
 Em silêncio, o rosto –
 entre as mãos, escondeu.
 Depois, perguntou: Foi o
 Que que eu fiz pra você?
 Não houviu a resposta.
 Não houve nenhuma.
 O covarde é assim!
 – Faz, aos outros
 desgraças. Se cala depois.
 Não quer que o vejam ruim.

Ele era um rapaz de
 princípios morais ilibados.
 Na verdade, se dizia
 um cristão exemplar!
 Cantava em coral,
 tocava bandola,
 Frequentava a escola
 que estudava a palavra vital.
 Porém, nem todos seus atos
 mostravam que, de fato,
 ele pertencia à estirpe real.
 Um deles — O da tapa,
 lascado na cara, sem que ela
 o merecesse… Sem saber:
 Por que, afinal?

Os dias passaram.
 As mágoas cessaram.
 A história espraiou-se.
 O cunho sócio-cultural
 foi revelado. — O tapa
 serviria de freio
 Para que ela,
 com um seu colega,
 não se casasse… — Ele, era
 um loiro de olhos azuis. Ela
 morena, de pele escura, olhos
 negros jambo, caju e graviola.

Coitado! Falhou por completo.
 Seu nome eu tenho lembrado
 Porque nele embutido está
 o tapa que ele deu nela.

Uma voz interna
outubro 27, 2012

Uma voz interna grita!..
 Parece uma gralha –
 Atrapalha os pensamentos.
 Confunde os predicados –
 atribuidos aos sujeitos;
 Fazendo-os parecerem
 complementos valorativos
 específicos de terceiros.

Uma outra voz responde:
 Seja esta a vez primeira,
 Que o mundo estremeça…
 Sob a fronde do cajueiro
 Um caju-grande floresça!
 Se esparrame pelo quintal
 E, sob as ogivas e ramos,
 Darei-me à calmaria total.

As murtas também cresçam,
 Espalhem-se as violetas e
 algumas das rasteirinhas.
 No cume das fantasias da
 mente, que se desvaneçam
 todos os pensamentos meus
 – Os mais crepitantes!..
 Como poeira ao vento,
 Nas ondas do mar agitado,
 Para sempre feneçam!

Uma voz interna insabida
 continua gritando. Parece
 até ser uma gralha…
 Atrapalha os pensamentos.
 Não me aborreço.
 Uma outra responde:
 – Que o mundo estremeça!
 Um cajueiro floriu.
 Sob as ogivas dos ramos
 um canto matinal,
 de um galizé nagazak,
 cor vinagre, se ouviu!..

Inversão absoluta
outubro 27, 2012

A neblina encobriu os espaços
 O dia tornou-se opaco. Não há
 transparência das coisas…
 Os lábios não falam verdades,
 Proferem piadas somente, –
 Inverteram-se as valorações!
 O que deveria ser mais, menos
 tornou-se. Menos, vale mais!

Ademais de, a escala, não ser
 abolida ainda; Aboliram-se os
 méritos da sua mediação…
 Os seus últimos suspiros,
 os valores humanos exalaram!
 Transbordaram-se para outros
 espaços. Lá se perderam. Não
 mais se encontraram… Cairam
 no esquecimento. Faleceram…

Ouço novas verdades.
 São verdades de novas mentiras.
 Novas falenas, querendo ser –
 como se mariposas o fossem. Não
 são nem poderão ser. Têem corpo
 delgado, de asas frágeis e, de
 patas falsas, em pé pretendem
 – sobre ramagens, ríjas estar.
 Falsamente, das borboletas
 querem as vezes tomar.

Quando pela vez primeira
 uma falena avistei,
 Pensei que uma borboleta era.
 Não acreditei! Em tempos nublados
 Borboletas não voam… — Pensei. E,
 Não era… — Uma falena eu avistei.
 Os dias opacos, cobertos de neblina,
 confundem demais!.. Talvez
 Não o façam aos astutos olhos
 dos espertos “homo primitivus nevis”.
 Não seria da era “dourado-chacal”?

Sorte desdita
outubro 26, 2012

Na lapela do paletó
 ele trazia uma fita.
 Poderia ser uma flor,
 Caso a sorte não lhe
 fosse pregar a
 desdita…

Tirou movimentos do seu coração.
 Apagou o amor que nele morava…
 Nem permitiu que dissesse-lhe
 Ela — Tombou sem dizer,
 “Não podes me amar”
 “Partirei para
 longes paragens. De lá,
 caso possa, enviarei-te minhas
 imagens em forma de miragens.”

Ela tombou e se calou.
 Apenas uma lembrança dela restou.
 Na lapela do paletó uma fita,
 que poderia ter sido uma flor. Se
 a sorte não se mostrasse
 Uma sorte desdita!..

Se, antes da sua partida,
 ela falasse e tivesse dito
 que não poderia ser amada. Então,
 o coração dele não sentiria nada
 das coisas que se chamam de amor.
 Também, não teria colocado a fita
 na lapela do seu paletó.
 Teria colocado uma flor
 que simbolizasse a sua dor indolor.

St. Petersburg
outubro 26, 2012

Esbelta pela extensão
 Saint Petersburg
 A Petrogrado –
 És fotogênica, magnificente e és,
 culturalmente, cidade grandiloquente.
 A Metrópole do mar, do golfo, do rio
 e da floresta gélida boreal — A
 de coníferas, do Norte Leste europeu.
 Às margens do rio Neva nasceste. És
 Uma cidade diferente das demais…
 Cidade cortada pelos canais. És tu
 A cidade de noites brancas –
 A Veneza do Norte.
 porque não dizer, És o modêlo de uma
 Rússia moderna e forte. Um pedaço de
 Ocidente ao Leste, ao Norte.

Tens um metrô mais fundo e robusto do mundo!
 Com estações de granito, mármore e mosaicos;
 Lustres de bronze e baixos-relevos dão te um
 sabor de palácio real cultural…

Que se compare contigo, ainda não
 há uma cidade tal!
 As tuas noites, São Petersburgo!
 São noites mágicas que
 dão aos dias
 um feliz final…

Com seus trezentos anos,
 Também foste a Leningrado.
 Do Grande Império Russo foste
 a soberba capital… Depois
 abrindo a janela para o mundo
 trasladaste, de si,
 para a Moscov
 os deveres de
 de uma sede administrativa
 de sistema político de ordem e grandeza
 medidos em escala mundial.
 Hoje, tu és a grande sede da cultura do
 chamado Patrimônio Mundial.
 Tombaste, sob o tacão da Unesco, como
 Um grande Centro Universal.
 Do Mundo Cultural… Ó, Petrograd!..
 Tu és a grande Capital!

Nas sombras
outubro 25, 2012

Nas sombras se escondem
 as sombras dos vultos pequenos.
 Os vultos dos homens
 que pousam a si, como se
 fossem gigantes da terra.
 Proclamam seus feitos,
 Que, quase nunca, foram feitos.
 São eles perfeitos em seus atos
 E os que quiserem conhecê-los,
 terão a “má sorte”
 de nunca vê-los.
 São invisíveis; Todavia,
 falam até pelos cotovelos!..

Na selva de seus pensamentos
 Idéias selvagens burbulham.
 Seus l[abios “ditosos”
 navegam mentiras.
 Lisuras não há.
 São figuras do nada sadio…
 Navegam nas ǵuas geladas
 do palavrio.
 Seu coração frio, lhes dá
 a certeza de serem os tais!
 Não medem esforços
 de se mostrarem ovelhas;
 Quando no fundo, não passam
 de indomáveis chacais…

Filosoficamente sustentam que
 todos os seres humanos
 são, por natureza,
 iguais…
 Na verdade, são falenas
 com asas de opala que,
 refolham verdades para
 – com elas, enfeitar
 todas as suas mentiras!

Ainda um reverendo em foco
novembro 2, 2012

O mestre reverendo
 Aquele que durante as noites
 No decorrer das calmas madrugadas
 Navega pelos espaços siderais
 Com seu binóculo de garnde ocular
 Procura algo desvendar.

Cá entre nós –
 Ele se acha mais um capataz do
 que um venerando (e perspicaz)
 Guia de massas…
 Porém, não me profano –
 Mesmo assim, salvo engano,
 é muito sagaz.

Por entre os dedos,
 a sua fala se transparece
 como se fora uma tiara sacerdotal.
 De fato, o mundo dele é um sonho
 Erguido como se ergue um castelo
 de papel amorfanhado… É irreal!

Por “reverendo”
 aqui entendo “um respeitável” ancião.
 E não tão velho, que se apoie
 numa bengala de junco. Não!..
 Mas de ornatos prosopopéicos,
 dos garimpeiros da ilusão.
 Até depois! Chega, por ora!..

Binóculo não tenho
 Porque — então, eu deveria explicar
 As noites não dormidas, do navegante
 Notívagando pelas estrelas
 Das calmas madrugadas?

Um poema romântico
novembro 1, 2012

Alegria no rosto
 Um largo sorriso nos lábios
 O seu corpo gingava
 Ao som de uma valsa
 – queria pensar
 fosse uma marcha
 a Marcha Nupcial.

Você zaguezagueava pelo salão
 Descrevia senoides circulares
 – Era o Baile de Formatura.
 Ninguém se comparava com você!
 Você e só… Sem mais rival…

Você nem parecia ser você.
 Era outra.
 Eu sufocava a muito custo
 a dor e a saudade:
 Um dia você foi minha. Depois,
 Porque razão, não sei dizer
 Nem quereria que alguém
 soubesse a razão.
 Não é por nada, não! Apenas
 Para não maltratar mais
 o coração. Concorda!? Não?

Era a valsa de formatura.
 Você bailava nos braços
 de alguém outro. Não era eu.
 E era um sonho, com toda
 A sua — de ninfa, formosura!

Hoje é assim
novembro 1, 2012

Primavera.
 Previsões de chuva.
 Que nada!
 Umidade do ar abaixo dos 30.

Não se usa mais gravata.
 As camisas, que se usam,
 não têm gola nem colarinho.

Os alunos vão à escola –
 Alguns sabem mais que o professor!
 Não das coisas que deveriam,
 Mas de fazer pirraça.
 Sim snehor!

Ontem, numa cena de novela,
 Se beijava um casal de “pombos”.
 O neném, que apreciava o quadro,
 Disse “Que fartura de insapiência”
 “A mamãe beija o meu popô
 Com mais sabor e com prudência!..”
 Ufa! Se o fizer
 Na hora da incoveniênia!

Por hoje é só!
 Cabrice não me assusta.
 Quando quiser um livro usado
 Não duvide! Vou buscar num brechó.

Não conto o tempo
outubro 31, 2012

Não conto o tempo
 pela idade… Meço
 a minha existência
 pela permanência
 na ventania dos temporais.

A ventania dos tempos,
 Que dá-me os encantos
 de poder sempre
 vencer mais!
 Vencendo o invencível,
 Derrotando o inderrotável,
 Percebendo, que as coisas
 Podem ser fáceis demais!..

Aqui, ali, ou acolá –
 O estado físico pode não ser
 O que a mente, em pensamento
 Em sua perspicácia, agendará
 Porém, o existir exigirá
 Que cumpra-se o dever.
 Assim, então, será!

A ventania dos tempos
 Imprimirá mais força.
 Notar-se-ão mudanças.
 O pensamennto,
 produto do pensar,
 jamais pode cessar…
 Não cessará, enquanto
 o tempo não parar!

A gafe
outubro 31, 2012

Curtir a fé,
 e saborear alguns espetos,
 É mais saudável
 do que estar “preso”
 – por duas horas,
 num banco duro de madeira.

Ainda mais, ouvindo
 a preleção, de alguém
 que fala quase dormindo…

Alguém que se confunde com
 o dia. Pensa ser o dia
 já uma plena noite. A gafe
 – aí, só vai e vem!

Também pudera.
 Se colocar uma frase sincera
 Não passará de jeito nenhum!
 Marcar um encontro,
 ali pelas oito em ponto,
 somente haverá dsencontro…
 O relógio que o diga!
 “Morrerá” de fadiga
 de tanto bater
 os minutos.

A pontualidade britânica,
 mais a precisão germânica
 Não são regras aqui, não!

Com o resto, não se incomode.
 Será sempre um resto. Uma fila
 de pelos tingidos feito bigode.
 Que o diga o abridor de portão
 – Conhece a todos
 como na plama da sua mão!

É, meu irmão!
 Curtir a fé e
 saborear alguns espetos
 deve ser bem mais saboroso.
 Concorda comigo? Ou, não!..

Um Boletim e só
outubro 31, 2012

Um Boletim “caiu” em minhas mãos.
 Dizia que haveria uma festança –
 Daquelas que povoa as lembranças.
 Acreditei! Fui lá. Nada mais vi,
 que alguns bancos vazios –
 Conversando entre si.

 “
 Mais de cinquenta anos
 já se foram. E nós, aqui!..
 Plantados como rochedo
 Mais firmes que a pedraria
 dos calçadões. Nos pisam
 todos os pretensores
 com os traseiros
 quentes. Sem mais razões!..
 – Aos borbotões…
 “

 Depois, ouviu a voz
 Que parecia ser de umas cordas.
 Já meio rasuradas. Foi explicado:
 Ali estavam apenas p’ra saborear
 a torta de marmelo achocolatado!
 Quem mais quisesse,
 teria de acompanhar — Solene só
 A cantoria do cantante encantado
 cantarolar. De forma murmuriante
 murmurar… E esperar!
 A hora própria chegar!

Um porta-voz, como tal
 não se portava; Porque
 não tendo chegado –
 Falar não podia. Ninguém o ouvira
 nem antes da festa. Dizia-se, que
 Alguém a se respeito “blefava”…

Nota P.S.
 Este é um poema paródia
 Ninguém o leve a sério!
 Nem faça a sua custódia.

Pedido atendido
outubro 31, 2012

Destino falso e traiçoeiro
 Um plano fáustico teceu…
 Os braços fágeis de menina
 Antes do tempo, fortaleceu.
 Em suas mãos, a sorte –
 de um recém-nato
 (seja bem vindo)
 em alegria se converteu!..
 Ela pediu a Deus –
 A sua oração, Deus atendeu.

O recém-nato
 ficou pujante, bonito,
 Elegante… Que só ver
 Quem da fé nunca abdica, vai
 Sempre bons frutos colher!..
 Com ela — jovem mãe-menina,
 assim aconteceu. Falhou
 a natureza. Deus, não a
 esqueceu! Recuperou os dias
 que pareciam de amargura –
 Em alegria os transformou!
 Deu-lhe vigor e,
 ao seu fruto, uma formosura!
 Haveria uma maior ventura?..

Mãe jovem
outubro 30, 2012

Mãe jovem
 Como todas as jovens mães
 Ainda em flor.
 Desabrochando uma tulipa,
 uma rosa.
 Um simples jasmim.
 Esbelta, enfeitando ainda
 as rosas-primas
 – os jeans…

Nos braços frágeis
 de menina-moça,
 moça-menina-mãe.
 Já uma mulher…
 Cheia de espinhos
 Criados pelo tempo
 Mas, antes do tempo.
 Ela bolou o seu ninho
 para fingir que já é mulher!

Um passarinho
 que ainda não tem o seu ninho
 Porém, bate asas
 como se fosse
 um beija-flor.
 Quer voar por sobre as folhagens
 e, na transparência das folhas,
 sorver das águas o doce licor.

O tempo se escoa.
 O cançasso demarca o olhar
 antes que o tempo decorra.
 Um ser novo,
 em seus braços palpita…
 Agora, ela é mãe.
 Que seja bendita!

Os meus parabens
outubro 30, 2012

Invadi as tuas lembranças!
 Não quero sair delas jamais.
 Contigo desejo estar para sempre,
 Em teus braços, quero sentir
 o calor dos abraços
 Que os meus sonhos sonharam.
 Há tempos
 deixados p’ra trás…

Quero estar no infinito
 dos teus sonhos, também!
 Por que lá se encontra somente
 a suprema beleza da tua grandeza.
 Só tu — ninguém mais, por mais
 que incrível pareça, apenas tu
 e só tu a tens!..
 Antes que eu esqueça:
 Aceite os meus parabens!..

Não queiras sonhar como eu.
 Terás pouco caso, como o fazem de mim.
 Foste encontrada sem ter sido buscada
 A tua grandeza é assim!
 Por acaso apareces,
 O teu brilho ofusca.
 Em todos despertas amor,
 Não há quem não te goste. — Porrém eu,
 não foi por acaso que, em ti, encontrei
 o eterno “real” dos meus sonhos. Amei!

Invadi as tuas lembranças!
 Não quero sair delas jamais.


Apenas seja você
novembro 8, 2012

Não seja!
 Você já é…
 Não veja!
 Você já está vendo –
 O que o mundo é,
 O que os outros são;
 O que você não é,
 O que você não poderá ser;
 O que os outros não verão em você,
 O que, de você, os outros jamais terão!

Assim terá menos desgaste como ser.
 Perguntas não fará “Eu devo, ou não?”,
 “Porque eu quero em não me querer?..”,

Dissolvo-me nas sombras do ingógnito
 – ao invés de um viajante do além mar,
 pudesse me tornar em não perdendo tempo
 a tais perguntas responder!

Se o mundo é, eu também sou.
 Se os outros vão — Paro e medito.
 Não me convém, não vou! Destarte,
 a arte do artista é a sua criação.
 Plagiado de lápide fria
 não me agrada, não!
 Sucumbam todos!
 Eu, não!..
 Sigo a sós o meu caminho.
 Haja vendavais, ou não…

Não seja!
 Você já é…
 Eu também sou!

Um maltrapilho
novembro 7, 2012

De maltrapilho,
 não só a imagem.
 De maltrapilho,
 também a existência.
 Não tem um canto onde apoiar-se
 Nem repousar dias cansados seus.

Perambulando pelas ruas, procura
 e não encontra — o que lhe deu,
 sem compromisso, a natureza fria
 – a vida digna! Ele a perdeu…

Nem sabe como. E foi, quando
 descautelosamente nasceu.
 Ali naquele canto,
 por desencanto
 desprevenidamente, a mãe
 o concebeu. Depois… deixou
 a sós — Partiu. Fugiu, esqueceu!

Ele cresceu maltrapilho,
 Vagando pelas calçadas,
 procurando algo que não perdeu…
 Algo que poderia ter sido seu
 Porém, não recebeu, de quem a
 Vida desprevenidamente lhe deu…

Perambula também a sua existência
 Refletindo, da sua alma, a imagem
 no seu corpo tombado em falência!

Será longa a sua permanência
 como um buscador de si mesmo
 durante o estado de ser tão
 somente um maltrapilho da
 sua própria existência?

Amor não é paixão
 novembro 6, 2012

Não é paixão.
 É crepitar de brasas.
 Será que você sabe o que é?

Também não pode ser saudade
 – Saudade quando bate
 Aperta o coração!
 Estrangula a garganta.
 Retira o fôlego do peito
 Estraçalha a alma da gente
 Tira da lembrança tudo,
 e vocẽ fica não sabendo
 quem voce é…

Você não sabe o que é saudade
 de alguém que há tempo
 já não se vê.
 De alguém que alimentou sonhos
 tal qual você.

Não é paixão.
 É crepitar de brasas.
 Você não sabe o que é. Por que?
 Porque nunca amou de fato.
 O seu amor não foi incadescente.
 Senão teria queimado as entranhas,
 Amalgamado os valores,
 Destruido as normas e,
 Construido os dissabores.

Não é paixão.
 É crepitar de brasas.
 É indomável e é mais forte
 que todas as paixões do mundo!
 Por vezes triste e insuportável
 Que queima o ser e a alma.
 É crepitar de brasas.
 É o amor afável
 – O contraponto de indomável!..

Se deu assim
novembro 6, 2012

Não são saudades do passado…
 Portanto, saudosismo não pode ser.
 Apenas refletindo as coisas como andam
 – Os que constroem, também destroem!
 Vejamos a história, de um grupo
 que se dizia: Nós não teremos
 jamais um fim! Se deu assim:

Se uniram. Se organizaram.
 Cotizaram-se os meios… Construiram.
 Eram anos cinquenta. Irmãos fluiram!.
 Fluiram cantando músicas da pátria –
 Doçura celeste efluiram.
 Um templo erigiram.

Cantavam Glórias! Progrediam…
 Venerando o sacrosanto nome de Deus
 A Sua Palavra de Vida difundiam…
 Unidos na fé, cada vez mais cresciam!..

E perseveravam na doutrina,
 e na comunhão, e no partir do pão.
 Em toda parte havia temor,
 E muitas maravilhas e sinais se faziam:
 – Havia um coral misto,
 – Havia um coral masculino,
 – Havia uma orquestra de cordas:
 violino, banjo, bandolins e violões.
 – Uma sanfona Scandalli de 120 baixos.
 – Um Maestro regente. Sabia cantar!
 Ensaiava as quatro vozes, fazendo
 as vezes das suas funções.

O Pastoreio foi mudando.
 Aos poucos, a história foi se interrompendo.
 O farol da barra do horizonte se apagava.
 Algo novo, subrepticiamente, se apresentava!
 Anos setenta terminariam uma maratona de
 Mestres, que fixar-se não conseguiram, Todos,
 um a um — como se fila indiana, partiram.
 Cada um cuidar de si… Assim, preferiram!
 Havia um. Não era mestre, nem mestrinho…
 Porém esperto como só ele era. Se proclamou!
 Ganhou e submeteu a si o que restou.
 Assim, a história degringolou.

A planta que tinha tudo para crescer
 Murchou. Quem a plantou
 Jamais teria imaginado em pensamento
 um fim assim indigno do nosso momento!

O relato desse poema
 Não passa de uma tragicomédia abstraida
 da real vivência — de alguns, do palco
 da vida… Poderia ser melhor usufruida!

Estado de suspensão
 novembro 5, 2012

Estou aqui pensando
 nas coisas da vida.
 Um rosário que se desfia.
 Parce um “novelo de lã”.

Poderia pensar que fosse
 o nome de uma canção.
 Não é! Mas é um nome
 sugestivo! Será que
 a própria vida não
 seja uma canção?

Talvez o seja.
 Talvez, eu e você,
 possamos dela fazer
 trechos em pizzicato,
 seguindo-se por um
 staccato…
 Entrar em um estado
 de suspensão.

Bem entendido –
 Em partiruras de melodias
 de violinos, violoncelos,
 de violas-gambas e a fome
 (ex-) de Vincent Van Gogh.

Mia!.. Você não é gato.
 Faça de conta que não. É!
 Os gatos vivem melhor que
 Eu e você juntos. Por que?

Porque miam. Porque são o
 que são — Gatos. E só!..
 Não precisam falar. Não!
 Não precisam tocar –
 violinos nem violoncelos,
 nem violas-gambas. Apenas
 precisam miar! Só miar!..

O tempo voa.
 A garoa umidece os ares.
 Não demore mais. Venha já!
 Todos desfilam aos pares e
 os gatos, também. Somente,
 eu e você, ainda
 Não aprendemos a miar.
 Entramos em estado de
 Suspensão antes do tempo?..

Parado ?
Publicado em novembro 3, 2012

Estou aqui.
 Parado?.. Quase sempre.
 Sentado. Algumas vezes.
 Esperando algo
 que se faça
 por mim.

Talvez,
 para mim!.. Não sei!..
 Meu filho perguntou-me
 “Por que eu sou assim?
 Não me pareço com você
 – E poderia? Sim?..”
 Também não sei.

Disseram-me:
 Assim
 a vida é. As vezes
 As coisas parecem ser
 de um jeito
 do jeito que a gente
 não imagina e nem quer!
 Na maioria das vezes
 independem do nosso
 “ínfimo” querer.

Por causa desse dito,
 eu continuo estar parado.
 Se me sentasse, por acaso,
 eu poderia ter-me levantado?
 Algumas vezes, talvez não!..
 Em pé a espera é mais veloz.
 De fato, cansa mais!
 Mas vale a pena
 esperar parado do que
 morrer em vida
 pensando que se está sentado!

A gente sente pensando
novembro 2, 2012

Sentado
 Teclando “Keyboard”.
 Digito as letras do nome.
 Dizem que é teclado chiclete
 – parece mais chato
 do que a rouquidão
 da sua voz…

É retangular.
 Tem formato de losango
 e pode ser mastigado
 como a castanha
 de uma noz.

Era assim nos primórdios
 do PC. Pode-se dizer:
 No tempo dos avós.
 É claro, seus.

Os meus, escreviam cartas
 com grafite apontado
 sobre folhas de
 papel couché.

Hoje já se usa o teclado
 “Free Virtual Keyboard”
 que cabe num pendrave,
 acelerando a entrada
 do texto no PC…

Um teclado
 que sempre estará
 lá onde estará você!
 Eis como as coisas mudam:
 Com o fluir do pensamento
 que a gente “sente”
 – pensando, mas não vê!

Não te percas no passado
novembro 14, 2012

Não te partas de saudades,
 Esmigalhando o teu coração.
 Tenha na lembrança os dias
 que já se foram — Quem
 sabe até os melhores
 da tua existência.

Pense!.. Outros dias virão…
 Não poderão apagar os já idos
 Porém, novas surpresas
 De impacto maior
 dar-te-ão.

Viverás alegrias maiores.
 Não te percas no passado.
 Não!..

Salve o dia em que nasceste!
 Foi maior em que aprendeste
 a soletrar o “bê-a-bá”,
 a mergulhar na fantasia,
 embaralhando a silabação
 do ba-be-bi-bo-bu da poesia.
 Ao palvreado dar a forma
 de uma homérica construção!

Já percebeste que o passado
 Por melhor que tenha sido,
 Não tem poder de volta. Não!
 Não te partas de saudades
 Elas machucam o coração.
 São tempestades traiçoeiras
 Que afogam a vida na paixão!

Não mais do que tartufo
novembro 13, 2012

Amargurados serão os dia
 dos que semeiam as desavenças.
 E, não porque são semeadores.
 Porque são maus em si –
 Em seus propósitoss são maus.
 Nada mais fazem que desavenças!

Aos olhos meus,
 não há quem deles preste.
 Por mais “sensatos” que se pareçam,
 sempre serão não mais do que tartufo.
 Não passam de Le Tartuffe de Molière.

Costumam ler provérbios dos outros
 – Sobre diversos temas, são mestres
 em ditados populares. Do seu em nada
 se aproveita… Imitam tudo!
 São copiadores exemplares…
 Expetaculares em seus manejos casuais
 De pronto deitam os inimigos virtuais.
 E quem se lhes oponha
 não terá tempo –
 nem ao menos, de deixar os seus sinais!
 No fim das contas, eles são os tais.
 Comigo porém, não se faz menos por mais!

Um dia desses, um destes falou-me –
 Disse que a vida deu-lhe favores que
 – por razões não sei quais, a mim
 por completo negou-me. A sua conta,
 das que se chama de conta-corrente,
 é mais polpuda do que a polpa do caju.
 – Dei-lhe um sorriso tridente…
 E, para não me sentir mais por baixo,
 Disse-lhe: Veja! Ainda tenho todos os
 meus trinta e dois dentes!
 Menos alguns. Os que falta não fazem!
 E falo a verdade. Já fiz a triagem.

Meus olhos são puros cristais.
 Não são naturais. Já foram trocados.
 Enxergam mais longe que os de águia.
 – Oftalmo me disse,
 que sairam já da ‘forma’
 totalmente treinados… E adaptados!
 Mesmo sem uma conta-corrente felpuda
 os farois do rosto foram reformados.

Tomo banhos quentes fodos os dias –
 Também, aos domingos,
 aos sábados e aos feriados.
 Não pago aluguel
 – Tenho imóvel próprio
 Assisto Malafaia
 Pela manhã aos sábados;
 Pela noitinha “Viola, minha viola”.
 Todas as tardes da semana
 “Gotinha de amor” ao lado do meu Amor.

Ao começar o dia,
 ao lado da dona do meu coração –
 eu e ela, lemos um texto sagrado. Depois,
 elevamos a nossa prece em uma oração.

Escamotearam
novembro 12, 2012

Quatrocentos e nove registros de atos
 de meio século de história se foram!
 Perderam-se no labirinto das futricas
 de guardiães da fé. Em que? Não sei!!
 Só sei que escamotearam os trilhos,
 daqueles que passagem antes deles,
 abrindo-lhes os caminhos…
 Não lhes deram o valor devido.
 Por sobre o passado seu, fizeram
 um inusitado “arrasta pé”.

E acredite, quem quiser!
 Estava eu lá. Eu vi!
 Nada falei…
 Contribui!
 Narro os fatos agora
 Não porque pretendo me redimir; Mas,
 para que saiba a posteridade
 de como se move a “humanidade”
 quando se entrega nas mãos dos
 – fariseus
 – pretensos patriarcas
 – defensores da fé
 – falsos letrados
 – os que soletram textos
 – não sabem conjugar o verbo e não
 entendem dos espanhois o silabeo…

Alguém pergunte-me agora:
 “Foi isso que aconteceu?”
 Não sei! Posso dizer apenas que –
 O registro dos atos, de meio século
 de atividade séria, dos que estiveram
 aqui antes de nós, se escafedeu…
 O tempo exato — na ponta do lápis
 São trinta e oito anos.
 Onde foram trancados? Em que armário
 E ao sabor de que café?
 – Jamais se saberá.
 Se fez o fato ser oficial, até.
 Pois é. Dizem que é pura questão de fé.

E tudo se fez novo. E de novo! Por que?
 Ao sabor das ventanias do querer,
 Das sabedorias — Das vontades,
 Das visões humanas de ser…
 De poder, melhores que as dos outros,
 obras sempiternas construir… Então,
 O que se mostra-nos ser antigo, se deve
 demolir, demolir, demolir e demolir.
 Vivemos em tempos consumistas;
 Portanto, o tempo se presta a consumir!
 O que se diz história,
 se presta ao demolir — Para,
 em seu lugar, algo de nosso construir!..

Já que temos idéias parcas –
 Esqueçamos, por instantes, que
 somos filhos dos que se foram
 e durmamos tranquilos o sono
 de calmarias. Esqueçamos que
 fomos criados com dignidade dos hiparcas.

Lembrando o passado
novembro 11, 2012

Poeira do meu caminho,
 Espalhei por onde passei.
 Nunca pensei que poderia
 – o que encontrei,
 encontrar… Até duvidei!

São coisas da vida…
 Muitas das quais, nem sequer
 quizesse imaginar, imaginei!

Amigos, inimigos. Todos
 – aos montes, unidos caber
 não poderiam na palma da mão.
 Alguns se dizem irmãos. Mais,
 outros mais chegados, parecem
 não conhecerem-me… São mais
 que inimigos: Torturam-me
 até o âmago do coração!..

Porém, são coisas da vida.
 Sendo assim, não tem nada.
 Não! Outros há que insquecíveis
 para sempre serão…

Sentamos num mesmo banco.
 Esculpido em madeira. De pinho
 – de táboas aplainadas, que
 Não dão nenhum conforto. Não!
 Dispostos em fileiras.
 São bancos, que no passado,
 Eram os bancos de comunhão.
 Cinzelados que eram pela fé
 do ancião Anton Kowalzetsky
 Hoje:
 “Descanse em paz, irmão!”

Você foi um de tantos
 Que cruzaram o meu caminho.
 Seus filhos o respeitaram,
 tratando-o com carinho.

A sua palavra sábia
 foi-lhes o luminar da estrada.
 Sob a batuta da sua mão forte,
 foi-lhes possível erguer aqui
 o “suporte de partituras” Para
 entoar canções de exortação
 da vida plena. De Amor em Deus
 e do seu Reino de formosura!..

Rendamos-lhes as homenagens.
 – Lembramos de vocês:
 Anton Kowalzetsky o Carpinteiro
 Ivan Kowalzetsky o Maestro e
 Pedro Kowalzetsky Sanfoneiro.

Revele-te
novembro 26, 2012

Revele a tua face…
 Mostre-nos — a todos, quem tu és!
 Saber queremos qual é a tua…
 Embra parecer te queres
 com o que não és…

Tens fala mansa. Predicas
 sábias frases, em tuas preleções.
 De fato porém, os atos teus
 não correspondem aos ditos
 – dos teus ensinamentos.
 Qual é a tua pois?
 Tu sabes despistar bem!..

Já, outro dia, falei que percebi
 comportamento estranho em teus
 desejos preocupantes: Quando
 – porque razão não sei
 Mudar quiseste o nome
 da entidade — Que tua
 não era; Embora, a ti confiada o
 fora… — Melhor seria dito que
 de modo inocente,
 foi ela “jogada fora”,,,

Naqueles anos — Tu sabes quais.
 A entidade serviu de base
 a teus pés então cambaleantes…

Aproveitaste, cresceste em:
 ousadia, conhecimento
 e “malandrice” e
 Uma rasteira, aos que te apoiaram,
 de pé passaste. Quebraste
 A ordem natural das coisas…
 A quem chegou primeiro, atrás de ti
 – “furando a fila”, deixaste!

Valeu de nada a tua ousadia.
 Como fumaça, dos teus atos
 a ventania tudo espalhou.
 Onde está a tua sabedoria?.. Aquela
 Da qual o Ego teu sempre falou?..

No tapetão tentaste derrotar:
 os teus pretensos inimigos,
 Os que quiseram se opor aos
 teus “desígnios” malvistos.
 Não conseguiste! Porém,
 ficaste só e triste.
 Falando para si,
 Consigo mesmo e só!

Quatro paredes
novembro 29, 2012

São quatro paredes.
 Quatro paredes alinhadas,
 Formando um retângulo na base.
 Sustentaam um telhado
 Envelhecido pelo tempo…
 Uma fachada, ostentando ainda:
 “Era um templo no passado”.
 – Hoje, quase esquecido –
 Embora ainda (poucas vezes)
 Por saudosistas frequentado.

Quatro paredes, paredes são
 E as paredes jamais falam.
 Mas, se falassem as paredes,
 Diriam elas o que? — Diriam:
 “… outrora fazia-se cultos”
 Aqui, entre essas paredes.

Hoje, o desleixo tomou a conta
 – Tombou, entre as paredes,
 todos os espaços… Por vezes,
 Um “vendaval”, de encontros
 saudosistas, celebra os feitos
 dos “atos” já desfeitos
 nos registros memoriais!
 – Chamados de “Atas” gerais…

Ó, saudosistas!
 Em vão proclamais.
 Os feitos passados não voltam.
 Ninguém se lembrará deles,
 – Perdidos que foram os seus
 anais… Por entre as paredes,
 agora circulam apenas os
 ventos. Por vezes, também
 As ventanias baloiçam
 a poeira dos bancos.

Será que os bancos
 – Um dia, a sua história, sobre
 as quatro paredes, aos ouvidos
 de alguém contarão?! Lembrei-me:
 Os bancos são de madeira…
 Portanto, os bancos não falam,,,
 Não!

Não sejas teimoso
dezembro 6, 2012

Não teimes em ser um teimoso
 Daqueles que diz ser o melhor
 – Que se veste de orgulho,
 Se mostra candente
 para ser capcioso.

Podes afanar-te em ser mestre
 Sem te penderes ser escamoso.
 – Nem tanto sabido,
 – Nem tanto falastrão.
 Apenas, e tão só, seja irmão.
 É claro, não pelo sangue,
 Mas sim, pela confraria
 da prelasia, confiada
 à dignidade da tua
 – creio, insigne mão.
 Assim como eu,
 tu és também um irmão!

Não te revistas de orgulho.
 Não te julgues um sabichão.
 O chão que pisamos
 – é o chão que eu piso
 – é o chão que tu pisas
 – é o chão de poeira
 que, no dia derradeiro,
 cobrirá todos os sonhos
 com a “palma” da sua “mão”!..

Não teimes em ser um teimoso!
 O teu orgulho quer embrulhar-te
 na solidão fria de um falastrão.
 Sem fundamento das coisas ditas,
 poderás ver-te num “pelotão” –
 Pelotão — de multidões sóbrias,
 Pedindo esclarecimentos,
 mais critériosos, para a falação!

Tenhas cuidado com cada expressão!
 É bom não ser afoito, querer
 – ser mestre de “raspão”.
 Aprendas ler o que se diz assim:
 “… um só é o vosso mestre…”,

– Tenhas consciência da preleção,
 que preparaste para o teu rebanho,
 para não tropeçares nela, dizendo
 algo fora do escopo e estranho…
 E fora de mão.

Não podes confundir a “vela”
 que alumia um ambiente, com a “vela”
 – de “velas abertas”, para mover as
 embrcações de vela nos mares…

Ai de vós!
dezembro 5, 2012

Escribas e fariseus, ai de vós!
 Porque achais, que mais sabeis
 E não deixais outros falarem?..
 Pois sóis irmãos.
 Todos iguais.
 Um mesmo conhecer buscar
 – Portanto, deveis: Falar
 sem constranger ninguém
 – e todos juntos
 O conhecer compartilharem!

Ao explicar, não complicar!
 Pensar que é mestre e só falar
 é pouco razoável. A classe
 é dos alunos, do professor.
 E é de todos os que quiserem
 expor os pensamentos seus
 ou se opor… O professor
 – não é o mestre mor;
 Apenas serve de guia,
 de um orientador…

Aqueles bancos sempre vazios
 Serão assim por longos dias,
 por conta dos arrepios
 dos fariseus escribas,
 que se outorgam o saber da fé.

Não lestes nunca:
 “… vós todos sois irmãos.”
 Cuidais dos outros,
 A si não vedes.
 Sois fariseus de falsa fé…

Alegoria que um amigo viveu…
dezembro 11, 2012

A boa vontade
 não lota os bancos do templo.
 Continuam vazios… À espera
 monótona de seus ocupantes.
– Por ora, não os há. E nem
 – de longe, se os avista!
 Será que algum dia,
 por um simples acaso,
 alguém se digne,
 com a sua presença: Neles
 sentar-se? Com o seu traje,
 limpar o pó deles? Dizer-lhes:
 “…foi bom eu ter vindo,
 conhecer-vos, ouvir um sermão.
 Agora me vou. E adeus!…”

Em outros dias, outros virão e
 seus lugares vazios ocuparão.
 Acredito, que vós não fostes
 “esculpidos” em vão.

E qual a razão de os bancos
 estarem vazios a todo instante?
 – Não sei responder!

Quem deveria saber é o “mestre”
 da casa. — Cuidar deveria
 das coisas que digam respeito
 ao templo. Ele diz-se ser o maior
 – Dentre os irmãos “paroquiais”
 Quer parecer o melhor. Sabe mais!
 Não aceita conselhos… E resolve
 – à base da força de judô!
 Sente-se um vencedor, que só ele:
 E é só!..

Os outros são menos, que os já
 transformados em seus serviçais.
 – Não sabem, nem podem,
 nada fazer… Sem a sua
 “administering permissions”
 de presenças habituais…
 Todos os outros são seus bonecos
 (quase reais).
 Prontos para dizer “sim”
 às suas astúcoas geniais!

O poema — que agora eu escrevi,
 Apenas é alegoria de uma verdade
 – que um dia um meu amigo viveu
 porque passou por aqui…

A chave onde está
dezembro 21, 2012

Ele tomou a chave em mãos,
 E disse:
 A porta — agora, é minha.
 Sou corifeu maior
 E canto o coro
 à moda da casa…
 Sou intérprete da lei
 e dos escritos; Não sendo
 escriba, sou auto chamado
 – Os que me conhecem,
 comigo convivam!..
 Assim,
 o sim que era não, se fez
 o dito — dito por ele,
 se fez e perfez e jamis
 se desfez. Ninguém ousou
 enfrentá-lo. As chaves
 com ele ficaram.
 E as portas, aos poucos,
 se fecharam.

Os transeuntes que passam
 em frente da porta
 – nem perceberam
 A porta fechada, porque
 não tentaram abri-la…
 Não imaginam
 – nem imaginaram
 Que as portas teem chaves
 para abri-las. E,
 para que alguém as abrisse
 deveria haver antes alguém
 que as fechasse.

“A chave onde está”
 Houve alguém que já
 se perguntasse?..

– Para abrir esta porta,
 aí que está o impasse!..

O que é o amor
dezembro 23, 2012

O que é o amor?
 Eu vou dizer-te…
 Preste atenção! Não é comum
 a minha afirmação.,, Amor é
 – Invenção de algum poeta.
 Um jogo de palavras
 que se combinam
 entrelaçando-se
 em rimas. Podem ser primas,
 maiores e menores.
 Deslumbram pelo fraseado –
 por vezes inusitado…

Combinam, em versos,
 verbos, e substantivos,
 Entrecortados por adjetivos
 Que se conectam, entre si,
 Por alguns apelos
 aos sentimentos
 primitivos…
 – Alguns dize — intuitivos.

Para dar charme e harmonia,
 usa-se rimas, tentando-se
 imitar o que os musicistas
 chamariam de uma polifonia.
 Quero dizer:
 Unir a mente ao coração
 sem distonia! –
 Uma mistura completa
 de dor, tristeza e de alegria.

Na prática, a tática é esta
 – As rimas se complementam
 Surtindo um efeito poético,
 equivalente de sapateado.
 Exige-se apenas do amante
 que não se canse
 mesmo se em estado extenuante!

Aquisitis
 janeiro 18, 2013

                       I

Ilumaquisitis:
 Ilumine-se um pouco
 – aqui há uma “sitis”
 Iluma… e quitis.

                        II

Aquis — it is
 Surrealista quis ser…
 Não quis!

                        III

Dadá não dá, nem mesmo
 querendo ser um oportunista…
 Sombra envolvendo o voluntário
 – protagonista da coisa nova!
 A que semeia portas de entrada
 – fechando as da fé passada.

Farol da estrada
 que um dia já foi iluminada…
 Hoje, de pedregulhos espalhada
 em nuvens densas envolvida, –
 Parece nunca ser transitada!..
 Hoje nela só anda boiada,
 de cor cinza pastel;
 De vez em quando,
 aparece alguma
 malhada…

A dimensão não é dimensionada.
 Convém que seja assim, para
 que não se desvenda a
 intensão imaginada — esperada.
 Uma seta no céu, uma outra seta
 – esta mais alongada,
 num dos quatro polos fincada…
 A sombra, um elo entre as duas,
 já deve ter sido testada!

Num dos polos, eu vejo argila;
 No outro, bigode enrolado,
 parecendo cabo de bengala
 – uma serpente que cibila!..
 Desperta do sono, se enrijece
 e bravia embirra!

Um fim do mundo
 janeiro 17, 2013

Virá um fim do mundo.
 Para alguns, apenas será uma terceira…
 Depois — os que restarem sós,
 terão à sua frente
 a estrela sementeira!
 – Iuane de ouro.

Aos mais vorazes entendidos,
 não passa isso de uma besteira.
 Respondo, aos desentendidos:
 É bom rever a história da rasteira!
 Um cacho de banana
 só pode dar em bananeira,
 A pétala de rosa
 só desabrocha num botão de rosa
 em qualquer ramo de uma roseira.

Dizem que há apenas um por cento
 de homens sábios no planeta, –
 Os tais que, em suas mãos, deteem
 e manipulam algum tipo de luneta.
 De longe “enchergam”
 o que pode acontecer… E traçam
 planos “sacros” para o futuro –
 de sopetão, não desmerecer!
 E é melhor fazer
 as coisas acontecer.

O fim das coisas está por vir!
 Quem fez-nos nisto acreditar
 – terá coragem de se revelar?
 Para dúvida nenhuma suscitar,
 é só canais, do tipo ‘ren.tv’,
 de vez em quando visitar.
 
A alma humana
janeiro 22, 2013

 A alma humana prefere:
não a riqueza, mas a Concórdia;
não os governos, mas as Verdades;
não as liberalidades, mas cumprir os Deveres:
                      -- para com os seus vizinhos,
                      -- para com os seus amigos,
                      -- para com os seus familiares,
                      -- para com os seus concidadãos,
                      -- para com as instituições do seu país,
                      -- para com a  sua Pátria;
não a satisfação material apenas, mas deliciar-se com
                                  os cânticos de amor;
não a satisfação de receber apenas, mas de doar-se e de doar
                                    coisas, aos que precisam,
                                    com denodo e com amor.

A alma humana
-- tal como ela é,
em si, e só por si,
encerra um imenso valor!

Não a desperdices à toa.
Não a enlameies
com uma vida de torpor!

Cadê
janeiro 21, 2013

Cadê o mestre
 dessas paragens?
 – “Quebraram” o violão,
 desafinaram o violino, e
 o zabumba emudeceu!..
 Não mais tocou,
 não fez barulho
 se escafedeu!..

Por que?
 – Ninguém responde.
 Pra mim, quem não devia,
 na certa já se esqueceu,
 que as coisas
 só funcionam,
 conforme o mergulhar
 dos peixes, no barco
 dos filhos de Zebedeu!

Fizeram festejos muitos
 Comeram e beberam;
 Confabularam coisas, –
 Prevendo um fim
 da confraria original.
 Assim fizeram e
 na lápide recente
 desenharam: Esta é
 “Nova Vida”.

A Vida velha foi apagada;
 Dela restou nenhum sinal.

Na quadro de avisos –
 em letras “garrafais”,
 se lia: “Em fins de cada
 temporada de alegria”,
 compassos de zabumba,
 ao som de violões
 e de violinos
 uma “serenata” haveria.

O tempo se passou
 E todos se enganaram –
 as “serenatas” não se faziam;
 porque não se iniciavam
 as novas temporadas.

Cadê o mestre,
 para explicar pudesse,
 se é verdade, que
 o que não tem começo
 também não pode ter um fim…
 Por isso, não se pode
 cantorias de serenata promover
 das que possam deixar saudade!

Júpiter
janeiro 21, 2013

Júpiter!
 O teu orgulho é ser o que tu és
 – Em “C” maior a sinfonia;
 De Mozart a joia rara,
 Não há quem não te adore –
 Tu és a “prima donna” absoluta
 de um “allegro cantabile”,
 na voz incomparável –
 de um Philippe Jaroussky –
 És insondável em seus acordes.

Ó, Jupiter!
 Por que não tomas tu
 a vez do Sol, dos altos ceus,
 e não te proclamas como
 o soberano e invencível
 rei dos sons das sonoridades
 – de todos os espaços,
 do musical firmamento?..

Não deves temer nada.
 Já foste coroado como
 o deus do dia, pelos romanos.
 Entre os gregos, és conhecido
 como Zeus… És pai de Marte,
 avô de Rómulo e Remo –
 “co-fundador”, com eles
 do vasto Império Romano
 que dominava a Europa
 do norte até do sul o extremo.

O teu orgulho é ser o que tu és!
 És um planeta desconhecido…
 És Sinfonia 41 de Mozart –
 em “C” maior de acordes
 de tríadas e de sétimas
 de perfeita sintonia!..

Foi uma “bomba”
janeiro 31, 2013

Foi uma “bomba”!
 Detonou os laços da família,
 rompeu as tradições paternas
 – Criou as desavenças e
 dividiu os corações de
 irmãos — Tornou-os
 “inimigos” de si próprios…

Foi simples –
 na mente das crianças,
 incutiu aos poucos
 que a mãe delas
 pouco sabia.

Que ela — a tia delas, é a
 que mais tinha condições de
 estar com elas… De
 dar-lhes os ensinos,
 que alas mereciam…

A tal da tia, achava-se
 acima da cunhada;
 Com ela não se bicava e
 essa de nada percebia!?

O resultado, a família
 se diluia. E hoje,
 apenas sonhos do que seria,
 se a tia não tivesse
 “entrado” onde não devia!..

Fca um conselho, se é que há
 – Jamais permita,
 seja quem for que queira,
 intrometer-se na tua vida…
 A formação correta,
 aos filhos seus, você que dá!
 O resto é besteira.

Não se permita a ninguém,
 dar liberdades a fomatar
 – palpites e conselhos,
 por mais bonitos e “sábios”
 que se pareçam.
Se os filhos são seus
 então com você que cresçam!

Repetidores sem base
Publicado em janeiro 30, 2013

Eles são os conselheiros.
 Dão informações de como se vive.

Na verdade, são repetidores
 das compilações de conhecimentos
 feitas por outros… Também
 repetidores antecedentes
 – que noções possuiam
 de como “ganhar” com
 o saber dos outros.

Nada mais do que
 espertos aproveitadores!..

O saber é mais do que
 a compilação de escritos,
 deixados por outros.

O saber é mergulhar
 até a fonte da origem
 das primeiras causas.

È debruçar-se sobre a ‘mesa’
 coberta de raizes debulhadas
 – Para inferir-se algo novo
 que, poderia tornar-se
 em nada mais do que num
 de “Colombo ovo…”; Todavia
 seria um conhecer probo!
 Um saber verdadeiro, genuino
 e sem parecer uma ovelha,
 quando não se passa
 de um lobo…

Um saber probo exige
 – leitura, pesquisa, debate;
 Muitas noites não dormidas…
 Trocar frases faceis
 por complexos pensamentos
 de construções inauditas.
 Conhecer lingua pátria
 tal como a deixaram
 nossos passados.

Jamais nivelá-la por baixo…
 Elevar o povo para cima!..
 Que ele saiba falar
 com elegância
 e rima!..


F i m   c a p III --------------------------------------------------